О, как меняются лица людей —
то свет, то тень, и всё зыбко в чертах.
В одном ракурсе — как у вечных идей,
в другом — гротеск на чистых холстах.

То образ чист, словно храм без дверей,
То вдруг обманчивое сновиденье.
И не поймёшь, среди лиц и теней —
где красота, а где лишь виденье.

Бывает — кто-то в простом плаще
вдруг вспыхнет светом живым, как пламя.
А кто-то в зеркальной своей душе,
Себя же пугает, хоть и в чужой драме.

И нету меры, нету шкал,
вся красота — это миг, не форма.
И каждый — то пустота, то храм,
зависит всё — от света и нормы.

Судить легко по морщинам лба,
по четким скулам, по носу острому…
Но в человеке живёт борьба
Между лучом и мраком густым.

Я написал тебе письмо
Без имени, без адреса.
О том, что время — всё одно,
Что сердце — не из графиса.

О том, как трудно быть живым,
Когда живут — как надо.
Когда «люблю» звучит как дым,
Ответа ждут с оградой.

Я написал, что тишина
Громче любых признаний.
Что даже с краю у окна —
Мы ищем оправданий.

Что счастье — не «всегда с тобой»,
А просто «будь в порядке»,
Что дом — не стены, а покой
В совсем родной тетрадке.

Но письма ветром унесло.
Ты их уже не встретишь.
Я сам не знаю, что пришло...
Но стало как-то легче.